Марина Цветаева
Мне нравится, что я больна не Вами,
Что никогда тяжелый шар земной
Не уплывет под нашими ногами.
Мне нравится, что можно быть смешной -
Распущенной - и не играть словами,
И не краснеть удушливой волной
Слегка соприкоснувшись рукавами.
Мне нравится еще, что Вы при мне
Спокойно обнимаете другую,
Не прочите мне в адовом огне
Гореть за то, что я не Вас целую,
Что имя нежное мое, мой нежный, не
Упоминаете ни днем, ни ночью – всуе…
Что никогда в церковной тишине
Не пропоют над нами: аллилуйя.
Спасибо Вам и сердцем и рукой
За то, что вы меня, - не зная сами! -
Так любите: за мой ночной покой,
За редкость встреч закатными часами,
За наше не-гулянье под луной,
За солнце не у нас над головами,
За то, что Вы больны – увы! - не мной,
За то, что я больна – увы! - не Вами.
*
* *
Осыпались
листья над Вашей могилой,
И пахнет
зимой.
Послушайте,
мертвый, послушаете, милый:
Вы все-таки
мой.
Смеетесь! – В
блаженной крылатке дорожной!
Луна высока.
Мой – так
несомненно и так непреложно,
Как эта рука.
Опять с
узелком подойду утром рано
К больничным
дверям.
Вы просто
уехали в жаркие страны,
К великим
морям.
Я Вас
целовала! Я Вам колдовала!
Смеюсь над
загробную тьмой!
Я смерти не
верю! Я жду вас с вокзала –
Домой.
Пусть листья осыпались,
смыты и стерты
На траурных
лентах слова.
И, если для
целого мира Вы мертвый,
Я тоже мертва.
Я вижу, я
чувствую, - чую Вас всюду!
-
Что ленты от ваших венков! -
Я Вас не
забыла и Вас не забуду
Во веки веков!
Таких обещаний
я знаю бесцельность.
Я знаю тщету.
-
Письмо в бесконечность. – Письмо в беспредельность –
Письмо в
пустоту.